Krisen & Konflikte

Die Maschine rattert. Bourbon steht kalt. Evelyn unten singt einen Blues durch den Lautsprecher, und draußen regnet es auf das Pflaster von irgendwo in Amerika. Das Pflaster ist üb …

Bourbon im Glas, Zigarettenasche auf dem Manuskript, und unten im Café singt Evelyn wieder dasselbe Lied wie gestern. Konsistenz, sage ich mir. Konsistenz ist der Tod. Draußen, in …

Die Schreibmaschine klappert. Es regnet, wie es seit Tagen regnet. Evelyn singt unten im Café etwas von Mondschein und verlorenen Liebschaften, Bourbon steht in der Schublade, wo e …

Der Regen prasselt auf das Blechdach der Redaktion wie eine Trommel, die niemand bestellt hat. Unten im Café singt Evelyn etwas von verflossenen Liebhabern und Bourbon, der nicht k …

Leser, ich muss Ihnen etwas übersetzen. Pete Hegseth hat keine neue Vorschrift erlassen. Er hat eine Liturgie eingeführt. Soldatinnen und Soldaten über dreißig, Frauen eingeschloss …

Fars News. Das ist wichtig. Nicht irgendeine Zeitung. Fars hängt am Rockzipfel der Revolutionsgarden — und wenn Fars brüllt, dann brüllen die, die in Teheran die Gewehre putzen. Di …

Der Regen klopft gegen die Scheibe vom Café unten. Evelyn singt was Trauriges, irgendwas mit Herz und Heimweh. Bourbon steht halbvoll neben der Schreibmaschine. Und die Nachricht a …

Der Bourbon steht halbvoll neben der Schreibmaschine. Evelyn summt unten im Café etwas, das klingt wie Cole Porter, nur müder. Draußen Regen, der nichts ändert. Nirgendwo ändert Re …

Ich rieche den Braten schon, bevor ich den Bericht aufschlage. Es riecht nach Alibi. Am zwanzigsten Juni spuckt das Meer bei Boyapadu eintausendfünfhundert Meter toten Fisch an den …

Der Rauch von Evelyns Zigarette steht waagerecht im Licht. Die Schreibmaschine wartet. Ich fange an. Ebrahim Azizi sagt also, was das Protokoll verlangt. „Das Zeitalter der US-Einm …

Wieder Kane. Wieder spät. Wieder doppelt. England 2, DR Kongo 1. Die 75. Minute, der Kopfball zum Ausgleich, dann das Siegtor. Klingt nach Heldenerzählung. Riecht nach Erlösung. Un …

Evelyn singt unten im Café. Es ist spät, das Licht wirft lange Schatten, und über mir rattert die Schreibmaschine wie ein altes MG, das nicht mehr treffen will. Eine Meldung liegt …

Es hätte ein Montag wie jeder andere werden können in Monaco, dieser Stadt, die sich als das letzte sichere Haus Europas verkauft. Stattdessen steht jetzt ein Rucksack im Polizeipr …

Die Stille nach dem Knall ist immer dieselbe. Man steht im Rauch und fragt sich, ob man applaudieren soll oder wegrennen. Bei SpaceX hat man beides versucht. Jetzt liegen die Fetze …

Die Zahl zuerst, weil Zahlen in dieser Stadt seltener lügen als Menschen. Fünfunddreißig Prozent. So viel weniger Anmeldungen haben britische Sommerschulen in diesem Jahr aus Hongk …

Regen auf den Windschutzscheiben, Bourbon kalt, Evelyn schweigt heute. Es gibt Geschichten, die schreien nicht. Sie schleichen sich an wie der Nebel von Lake Michigan im Dezember u …

Bern im Regen. Neun Komma eins Millionen Menschen leben in diesem Land, und eine Partei fand: das reicht. Mehr darf nicht. Zehn Millionen, und dann ist Schluss mit dem Zuzug, basta …

Houston. Drei Uhr vierzig in der Früh. Der Regen kommt waagerecht vom Golf, und die Stadt schläft den unruhigen Schlaf der Ölbarone. Zu dieser Stunde steigt ein Mann aus einem Wage …

Die Ukraine will bis Jahresende die ersten Soldaten nach Hause schicken. Jene, die seit 2014 dienen. Jene, die 2022 eingezogen wurden, als die Welt noch glaubte, das hier sei ein B …

Ein Mann hisst die Hakenkreuzflagge vor seinem Haus in Lappeenranta, Ostfinnland, im Schatten der russischen Grenze. An der Außenmauer ein überdimensionales Konterfei des ukrainisc …

Der Regen trommelt heute leiser als sonst auf das Blechdach der Redaktion. Evelyn singt unten im Café etwas von verlorenen Kriegen. Passt. Passt alles. Dmitri Peskow sitzt vor sein …

Evelyn singt unten im Café. Es klingt wie ein Wiegenlied für Männer, die zu lange an der Theke gesessen haben. Die Straßenlaternen draußen werfen Schatten, die länger sind als die …

Es riecht nach Asche in dieser Redaktion, und Evelyn unten im Café singt etwas, das ich nicht verstehe. Die Asche kommt von einer Meldung, die heute durch die Drähte rauscht und mi …

Sie hieß Mona Khalil. Sie wurde siebenundsiebzig Jahre alt. Sie bewachte Schildkröten. Dafür starb sie. Am sechsten Juni schlug eine israelische Rakete in ihr Haus in al-Mansouri, …